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Tierras de caballeros

Crónica del día ( 75 km ):

El centro histórico de Zamora me ha gustado. He visto la casa del Cid, la muralla, la catedral, el puente medieval. He perdido la cuenta de todas las iglesias que hay. Parece que hay y ha habido siempre muchos feligreses en esta ciudad.

La mañana, antes de salir, ha sido un poco diferente, y después de haber desayunado, la señora del hostal interviene en todo el proceso de salida. Ha sido algo tal que así:

A las 9h.

señora del hostal: ¡ Holaaaaaaaa ! (llamando a la puerta)
yo: ¡ Siiiiiiiiiii !
señora: ¡ui perdon!.

A las 9:15

señora: ¡ Holaaaaaaaa ! (llamando a la puerta)
yo: ¡Siiiiiiiiiiii!
señora: ¡ui perdón, perdon!

A las 9:30

señora: ¡ Holaaaaaaaaa! (llamando a la puerta)
yo: ¡ Siiiiiiiiiiii !
señora: ¡ui, perdón, pensaba que se había ido!.
yo; ¡Me estoy preparando para salir!
señora: ¿Puede usted solo?, ¿quiere que le ayude?
yo: no, gracias, no se preocupe.
señora: Que si no puede le hecho una mano.
yo: Que noooooooooooooooo (en tono un poco borde)

Al cabo de un minuto no puedo evitar reirme de la situación. La señora es simpática, pero joer, que ya somos mayorcitos. Finalmente ya salgo, aunque no veo a la señora y no puedo despedirme de ella.

Hoy, el día está ventoso y hace frío. El cielo está cubierto de nubes y alguna de ellas deja caer algunas gotillas que casi se deshacen con el viento, antes de tocar el suelo. A Trekila le cuesta avanzar. El viento nos pega de frente y no puedo hacer otra cosa sino mantener un ritmo lento y constante. En muchos tramos, el terreno es arenoso y las ruedas de Trekila se hunden, no quedando más remedio que bajarme de la bici y arrastrarla hasta terreno más firme.

Por el Camino sólo hay campos y alguna casina que otra, con sus correspondientes perros ladradores; mordedores no lo sé, pero casi mejor no comprobarlo.

A las 12:45 llego a un pueblín, San Marcial, buscando un sitio resguardado del del viento y poder hablar por teléfono. Una asociación de jubilados hace de lugar de encuentro en el pueblo. Ahí como algo, mientras espero la llamada de Valencia Punto Radio, para una pequeña entrevista telefónica.

Después de coger fuerzas, retomamos la lucha contra el viento. La segunda mitad de la jornada transcurre casi todo el tiempo el asfalto de la N630; las obras de la autovía dificultan mucho el acceso al Camino y en muchos tramos apenas queda rastro de él.

Las nubes están muy bajas y son muy negras. Parece que hubieran puesto un toldo y la tarde se pone muy oscura. A cinco kilómetros de Salamanca, cae un corto chaparrón que nos hace acelerar más el ritmo. Los albergues están llenos y con lo empapado que estoy, el frío y lo tarde que es, decido instalarme en un hostal, cerca de la Puerta Zamora.

La Puerta Zamora está en la entrada norte de la ciudad, ahora es una rotonda grande con una fuente, que ha tomado el nombre de la antigua puerta de la muralla, por donde entraban a la ciudad la gente que venía, como su nombre indica, de Zamora.

Al llegar al hostal, me ocurre algo que durante unos minutos me deja palido.
El señor de hostal me enseña la habitación. Dejo encima de la mesa, el casco y los guantes y bajo con él para que me enseñe el sitio donde dormirá La Treki y de paso subir los bultos. Antes de empezar a subir los bultos, el señor me dice de dejarle el dni para agilizar el checkin. Entonces, como Napoleón, me hecho la mano al bolsillo, para coger la cartera. - La cartera, la cartera, aquí no está, aquí tampoco -. Miro en la bolsa del manillar. Tampoco está. Recuerdo entonces, que la saqué al tomar un café en el bar de un pueblo de la ruta. Empiezo a pensar lo peor. ¿Qué hago ahora sin dinero?. Se lo comento al señor del hostal, que va viendo como mi cara se vuelve cada vez más pálida. - Tendrás que ir a algún sitio que te dejen algo- , me dice. Subo a la habitación a por los guantes y el casco, mientras pienso qué puedo hacer; couchsourfing, algún centro social, llamar a un amigo de Madrid,...Cuando llego a la habitación, cojo los guantes, cojo el casco, ¡Dios mío, no me lo puedo creeer, es la cartera! Estaba debajo del casco. Joer, me vuelve a latir el corazón y mi cara vuelve a coger el tono normal. Se lo comento al señor del hostal, que parece no haberse inmutado lo más mínimo, y procedo a darle los datos.

No sé qué decir de todo esto. A veces no sabes cómo va a reaccionar la gente y está claro que en este caso, al señor del hostal le importaba un pimiento que me hubiera quedado en la calle, o esa esa fue al menos la impresión que me dio. Tampoco quiero prejuzgar a nadie, quizás al darse realmente la situación, su corazón hubiera reaccionado de otra manera. Tal vez él no tenga la culpa y es la ciudad la que te hace ser así; rutinario, metódico y previsible.

Fotos de la etapa: