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Raro es que en alguno de nuestros viajes no surja una expresión como "¡vaya, llueve!, ¿y ahora qué?". Las alternativas ante una situación como esta, de lluvia inesperada, son varias, y las reacciones difieren bastante también, dependiendo del carácter de cada persona. Estos son algunos ejemplos de perfiles:

• optimista: ¡Bahh!, esto es una nube, seguro que para.
• pesimista: Mira que lo sabía ¿ehhh?. Esto no tiene pinta de parar. Menuda mierda.
• vasco: ¡Aiba la ostia!, Si son cuatro gotas joer.
• machote: Sí que llueve sí, pero vamos a ver... ¿qué somos, hombres o ratones?.
• sibarita: ay, ay, ay, cómo llueve, se me ha mojado la camiseta, y el pantalón, ... ¡qué horror! (miento, este ejemplo es hipotético porque seguramente una persona de este perfil, ni siquiera se plantearía viajar en bicicleta).
• gruñón: Me cago en todo lo que se menea, ¡ahora se tenía que poner a llover!
• intelectual: Ohhh, intersantes esos cúmulos nubosos y sopla viento noreste. Creo que tenemos encima una horriblus tormentus.
• Chuck Norris: (Como si nada) Las gotas nunca se atreven a mojarle, y regresan de nuevo a la nube.

Si alguien quiere puede añadir algún comentario con más perfiles... Ahora en serio. ¿Qué debemos hacer si se pone a llover?. No es una pregunta fácil de responder, pues depende mucho de las circunstancias en que nos encontremos; el lugar, la hora del día, si llevamos unos cuantos días de lluvia, el estado de ánimo, etc ... Intentaré explicar lo que suelo hacer yo en cada situación y las normas que suelo seguir, por si puede servir de ayuda.

Dar una vuelta a España en bicicleta tiene la grandeza de poder escuchar una gran variedad de acentos y lenguas que aunque no quieras se te van pegando un poquiño en Galicia, un poquinín en Asturias, una miqueta en Catalunya, pixka bat en Euskadi, un pocoooó en Aragón,... Esta anécdota me ocurrió en la pronvincia de Cádiz cuando aún no tenía pillado muy bien el acento andaluz.

Acababa de pasar Conil de la Frontera, en Cádiz, y había cogido el camino paralelo a la playa, tal y como indicaba el rutómetro de la Transándalus:

"Continuar hasta un riachuleo y cruzar al otro lado por el lado de la playa", decía la guía textualmente.

Seguí el camino, mitad arena mitad hierba, y llegué hasta el susodicho riachuelo. Era el momento de cruzar por la pla.... -¡pero qué coño, ¿dónde está la playa?-. Por lo visto la pleamar se la había comido con patatas, y el paso por donde debía cruzar me cubría de agua hasta las rodillas. -¡Joer!, ¿y ahora qué hago?-. Pues nada, vuelta pa'trás. Regresé por el camino que había venido, buscando algún desvío que me permitiera atajar y no dar tanta vuelta.